Chet - Reinhard Mey

Wir durften in den Laden damals ja noch gar nicht rein

Und wenn sie dich erwischten, gab es jede Menge Ärger

Ich sah grimmig aus und cool, um ‘n bisschen älter zu erschein‘

Vor dem Jazz-Tempel Augsburger Straße, Ecke Nürnberger

In meinem Ami-Parka lungerte ich rum vorm Notausgang

Manchmal kam jemand raus und ließ die Tür kurze Zeit offen

Und mit dem warmen Rauch, der nass und schwer ins Freie drang

Kamen Fetzen von Musik und ich stand wie vom Schlag getroffen

Ich kam fast jeden Abend, hab an der Eisentür gelauscht

Mal kam eine Bedienung raus, «Na, Kleiner, das könnte dir so passen!»

Und ich hab meine Briefmarkensammlung bei ihr eingetauscht

Dafür hat sie mich von der Garderobe aus zuhören lassen

Da spielten sie: Bob Whitlock, Bass, verzückt und selbstverlor‘n

Saxophon Gerry Mulligan, um den sich alles drehte

«Das Uhrwerk» Chico Hamilton, und mir klingt‘s heut noch in den Ohr‘n:

Der liebe Gott himself: Mister Chet Baker, Trompete!

Und wenn er spielte, dann war‘s als ob die Welt ringsum versank

Den Blick in sich gekehrt, ließ er die Melodien entstehen

In einem klaren, schwerelosen und lupenreinen Klang

Ich hielt den Atem an, mir sollte nicht ein Ton entgehen

Und er spielte noch genial, als er schon an der Nadel hing

Entzug, Rückfall, Entzug, das Leben ging ihm aus den Fugen

Und er spielte wie ein Engel, als er durch die Hölle ging

Und sie ihm bei ‘ner Keilerei alle Zähne ausschlugen

An Abenden wie heut, wenn ich ihn in alten Platten such

Will sich ein andres Foto durch die Hochglanzcover blenden:

Das Bild des Todgeweihten, um den Hals das weiße Tuch

Das silbern funkelnde Instrument in knöchernen Händen

Dann ist‘s, als setzte er‘s mit schmalen, blassen Lippen an

Als wenn ein Blues legato, federleicht vorüberwehte —

In Amsterdam verreckt nachts 3 Uhr 10 auf der Straße ein Mann

The God Father himself, Mister Chet Baker, Trompete

Нас тогда даже в магазин не пустили

А если тебя поймали, было много бед

Я выглядел жестоким и крутым, чтобы выглядеть немного старше

Перед джазовым храмом Аугсбургерштрассе, на углу Нюрнбергера.

Я слонялся перед аварийным выходом в своей американской парке.

Иногда кто-то выходил и ненадолго оставлял дверь открытой.

И с теплым дымом, который вышел влажным и тяжелым

Пришли обрывки музыки, и я стоял там, как будто пораженный

Я приходил почти каждый вечер, слушал у железной двери

Иногда выходила официантка: «Ну, малышка, тебе бы это подошло!»

И я обменял с ней свою коллекцию марок.

Поэтому она позволила мне послушать из гардероба

Там играли: Боб Уитлок, бас, восторженный и погруженный в себя

Саксофон Джерри Маллигана, что это было все о

«Заводной» Чико Гамильтон, и он до сих пор звучит у меня в ушах:

Дорогой сам Бог: Мистер Чет Бейкер, трубите!

И когда он играл, как будто мир вокруг тонул

Глядя внутрь, он создал мелодии

В чистом, невесомом и безупречном звучании

Я затаил дыхание, не желая пропустить ни звука

И он еще блестяще играл, когда уже был на игле

Отход, рецидив, уход, жизнь для него разваливалась

И он играл как ангел, когда он прошел через ад

И выбили ему все зубы в драке

По вечерам, как сегодня, когда я ищу его в старых записях

Еще одно фото хочет спрятаться сквозь глянцевую обложку:

Образ обреченного человека с белой тканью на шее

Серебряный сверкающий инструмент в костлявых руках

Потом как будто надел тонкими бледными губами

Словно блюзовое легато, легкое, как перышко, пронеслось мимо —

В Амстердаме в 3:10 утра на улице погиб мужчина

Сам Бог-Отец, мистер Чет Бейкер, труба