Eight Ball God - Nowhere

and I wonder if anyone would care enough to dig it up in ten years.

It’s weird to think about: everything pure will eventually be relevant even if

the artist isn’t here for it.

You could die as a failure, but future figure because whatever current culture

couldn’t comprehend it.

It’s a poet’s curse.

and it only gets worse.

They’re only open to your words A.D. like a convertible hearse.

The most underground artist — the one that is buried in this dirt — has always

felt buried under the pressure of the world.

We’re all in debt to serve good deeds.

We’re all in debt financially.

We’re in the depths of being destined to die, but we’re born to live so we live

to leave

because we’d rather be elsewhere.

Fuck it.

I’d rather be someone else and I’ll leave my environment before I let it define

myself.

I take the landscape-goat that forever defines my fate.

The freeway leads to the grave.

It’s all down hell from here, unless we’re road kill on the way.

I chase my dreams because my nightmares chase me and the terror of being

forgotten is haunting.

Often times, I’m left wandering- wondering if the world will ever know?

Will I not get a chance or make no change like putting a ghost on death row?

I prayed to the eight ball god and all I got was «try again later,»

but I don’t think I will because I fear the word «no» more than my deathbed.

I don’t like the odds of the future in this being pretend, because they’re not

in my favor

like five in the chamber to my head playing reverse Russian roulette.

But what else do I have but to make something shovel worthy?

I’m working on zombie words in case the casket comes early.

They say nothing worth having comes this easy, but having nothing’s been the

hardest thing to happen to me.

And it’s not about the money;

it’s about the dream.

But how bleak the world seems when they’re both out of reach and I’m still

reaping the shadows

a future bound for the gallows.

I use to spotlight to pause life and just see the momentary clarity that is me:

the confessions of the godless.

Finding more guidance in a magic eight ball of responses that uses the same

illogic

of asking questions we don’t want answers to.

Praying for things we don’t need.

Planning for a tomorrow even though there’s no guarantee but we still sing,

Here’s to hoping

Here’s to coping.

Here’s to dying on your knees.

Here’s to losing everyone and everything because you cut off your own feet.

Here’s to shoving religion down my throat hoping that I choke

but I won’t because I can’t live or die for something I can’t see.

The sunrise with my eyes I can see today, I can see me.

And those are the only things that I’ll ever believe, because tomorrow I’ll

feel like a death row ghost again with no role in modern civilization,

because making memories is making cemeteries out of us.

Because if we’re underground long enough, then we’re dead.

и мне интересно, будет ли кто-нибудь достаточно заботлив, чтобы выкопать его через десять лет.

Странно думать: все чистое рано или поздно станет актуальным, даже если

художник здесь не для этого.

Вы можете умереть как неудачник, но фигура будущего, потому что какая бы ни была текущая культура

не мог этого понять.

Это проклятие поэта.

и становится только хуже.

Они открыты только для ваших слов от Рождества Христова, как катафалк с откидным верхом.

Самый андеграундный художник — тот, что зарыт в этой грязи — всегда

чувствовал себя погребенным под давлением мира.

Мы все в долгу, чтобы служить добрым делам.

Мы все в финансовых долгах.

Нам суждено умереть, но мы рождены, чтобы жить, поэтому мы живем

Покинуть

потому что мы предпочли бы быть в другом месте.

Черт возьми.

Я предпочел бы быть кем-то другим, и я покину свое окружение, прежде чем позволю ему определять

сам.

Я беру ландшафтного козла, который навсегда определяет мою судьбу.

Автострада ведет к могиле.

Отсюда все в аду, если только мы не дорожные убийцы по дороге.

Я преследую свои мечты, потому что мои кошмары преследуют меня, и ужас быть

забытое преследует.

Часто я блуждаю, задаваясь вопросом, узнает ли когда-нибудь мир?

Неужели я не получу шанс или не внесу никаких изменений, как поместить призрака в камеру смертников?

Я молился богу восьми шаров, и все, что я получил, было «попробуй позже».

но я не думаю, что буду, потому что я боюсь слова «нет» больше, чем своего смертного одра.

Мне не нравятся шансы на будущее в этом притворстве, потому что они не

в мою пользу

как пять в камеру к моей голове, играя в обратную русскую рулетку.

Но что еще у меня есть, кроме как сделать что-то достойное лопаты?

Я работаю над зомби-словами на случай, если гроб принесут раньше.

Они говорят, что ничего стоящего дается так легко, но ничего не было

самое сложное, что может случиться со мной.

И дело не в деньгах;

это про мечту.

Но каким мрачным кажется мир, когда они оба вне досягаемости, а я все еще

пожинать тени

будущее на виселице.

Я использую прожектор, чтобы приостановить жизнь и просто увидеть мгновенную ясность, которая есть я:

исповеди безбожников.

Поиск дополнительных рекомендаций в волшебной восьмерке ответов, в которой используются одни и те же

нелогичный

задавать вопросы, на которые нам не нужны ответы.

Молимся о том, что нам не нужно.

Планируем завтра, хоть и нет гарантии, но мы все еще поем,

Надеюсь,

Вот чтобы справиться.

Умереть на коленях.

Потерять всех и все из-за того, что вы отрезали себе ноги.

Вот и пихайте религию мне в глотку, надеясь, что я задохнусь

но я не буду, потому что я не могу жить или умереть за то, чего не вижу.

Восход солнца своими глазами я вижу сегодня, я вижу себя.

И это единственное, во что я когда-либо поверю, потому что завтра я

снова почувствовать себя призраком камеры смертников, не играющим никакой роли в современной цивилизации,

потому что создание воспоминаний — это создание из нас кладбища.

Потому что если мы будем под землей достаточно долго, то мы мертвы.