Pommes, pommes, pommes - Thomas Fersen

Pommes, pommes, pommes

C’est l’automne

Si monotone

C’est triste, triste, triste

Les feuilles mortes

Les flaques d’eau

Le vent dans la ruelle qui emporte les journaux

À Boulogne

C’est de saison

Les enfants

Ramassent des marrons

En caressant l’automne

Un balayeur fredonne:

«Pommes, pommes, pommes …

Oh mon amour

Le jour viendra

Où tu refleuriras.»

La nuit tombe

On s'étonne

Ces feuilles sur le sol?

Et oui, c’est l’automne

Un homme sans toit

Occupe un banc de bois

On le montre aux enfants qui n’obéissent pas

C’est l’automne

C’est l’automne

Et de temps en temps

L’hiver montre ses dents

Et la nuit sous les ponts

On gèle jusqu’au trognon

De pomme, pomme, pomme

Яблоки, яблоки, яблоки

Это осень

Так однообразно

Это грустно, грустно, грустно

Мертвые листья

Лужи воды

Ветер в переулке, который уносит газеты

В Булони

это в сезоне

дети

Собирать каштаны

Лаская осень

Дворник хмыкает:

«Яблоки, яблоки, яблоки…

Ох моя любовь

Придет день

Где ты снова расцветешь».

Ночь падает

мы удивлены

Эти листья на земле?

И да, это осень

Бездомный мужчина

Занять деревянную скамейку

Мы показываем это детям, которые не слушаются

Это осень

Это осень

И время от времени

Зима скалит зубы

И ночь под мостами

Мы замерзаем до глубины души

Яблоко, яблоко, яблоко