Dracula - Thomas Fersen

Connaissez-vous l’histoire du comte Dracula?

Qui dormait dans sa tombe et non sur un matelas

Du fond de son château, je sens sur moi son œil

Quand je range mon violon dans son petit cercueil

Dans les rues de la ville parmi la multitude

Je l’imagine dans son lit de solitude

Ce fou romantique rejeté dans les oubliettes

Il me semble l’entendre gratter à ma fenêtre

Connaissez-vous l'étrange comte Dracula?

Qui dormait dans sa tombe ou bien la tête en bas

Il se relève la nuit pour aller se nourrir

Et il ne sait pas se décrire

L’eau du miroir ne lui renvoie pas son reflet

Il ignore s’il est beau, il ignore s’il est laid

Il porte une cape, il porte une fraise en dentelle

Un chapeau démodé

Mais il est immortel

Je connais une fille dont le sourire pointu

Est plus cruel que celui de Nosferatu

Le crucifix qui descend entre ses deux seins

Ferait se damner un saint

On se brûle les yeux sur sa chevelure blonde

Comme si l’on revenait d’une cave profonde

Le goût de sa personne comme celui de l’ail

Me reste dans la bouche je doute qu’il s’en aille

Il semble que l’amour soit parfois un charme bien pire

Que celui que l’on prête au prince des vampires

Deux malheureuses piqûres dans le cou qui vous grattent

Discrète signature du vieil aristocrate

Dans les rues de la ville parmi la multitude

Je l’imagine dans son lit de solitude

Ce fou romantique rejeté dans les oubliettes

Il me semble l’entendre gratter à ma fenêtre

Вы знаете историю графа Дракулы?

Кто спал в могиле, а не на матрасе

Из глубины его замка я чувствую его взгляд на себе.

Когда я храню свою скрипку в маленьком гробу

На городских улицах среди множества

Я представляю его в постели одиночества

Этот забытый романтический сумасшедший

Кажется, я слышу, как он царапает мое окно

Вы знаете странного графа Дракулу?

Кто спал в могиле или вверх ногами

Он встает ночью, чтобы поесть

И он не может описать себя

Вода в зеркале не отражает ее спину

Он не знает, красивый ли он, он не знает, уродливый ли он

Он носит плащ, он носит кружевной воротник

Старомодная шляпа

Но он бессмертен

Я знаю девушку, чья острая улыбка

Жестче, чем у Носферату.

Распятие, которое спускается между ее двумя грудями

Был бы проклят святой

Мы сжигаем глаза на ее светлые волосы

Как возвращение из глубокой пещеры

Вкус его лица, как у чеснока

Остается у меня во рту, я сомневаюсь, что это уйдет

Иногда любовь кажется гораздо худшим очарованием

Чем тот, который мы одолжили принцу вампиров

Два неудачных укуса в шею, которые царапают тебя

Сдержанная подпись старого аристократа

На городских улицах среди множества

Я представляю его в постели одиночества

Этот забытый романтический сумасшедший

Кажется, я слышу, как он царапает мое окно