La balade du poète - Serge Lama

Le soir descend, pauvres passants, qui rôdent

S’en vient faucher, quelques bouchers, en fraude

Pauvre poète, tu fais la quête, aux portes

Tu ne receuilles, qu’une ou deux feuilles, mortes

Y’a des becs fin, qui n’ont pas faim, des riches

Tu peux crever, sur le pavé, s’en fichent

T’es un raté, qui a des idées, amères

Tu vas toujours, seul sans amour, sur terre

Dans ton regard, éclairé d’art, S’entasse

Les horizons, et les prisons, des races

Loin des moutons, t’a choisis ton, servage

E ta jeunesse, s’use sans cesse, aux cages

De ton ennui, et de la nuit, glaciale

Et tu mourras, sur des gravas, des toiles

Pauvre de moi!

L’eau de la seine, porte ma peine, aux anges

Et cette eau bleue, pret de mes yeux, en frange

Cette eau qui fuit, boit mon ennui, qui pleure

En cette asie, mon âme fit, le leure

Adieu Paris, et ton ciel gris, la seine

Adieu matins et lendemains… de peine!

Наступает вечер, бедные прохожие, которые бродят

Идут косить, какие-то мясники, мошенники

Бедный поэт, ты ищешь у ворот

Вы собираете только один или два листа, мертвые

Есть тонкие клювы, кто не голоден, богатые люди

Ты можешь умереть на асфальте, все равно

Ты неудачник, с идеями, горький

Ты всегда идешь один без любви по земле

В твоем взгляде, озаренном искусством, Нагромождено

Горизонты и тюрьмы рас

Далеко от овец, ты выбрал свое, крепостное право

И твоя молодость бесконечно изнашивается у клеток

Твоей скуки и ночи, замерзающей

И ты умрешь, на обломках, полотнах

Бедный я!

Вода Сены несет мою печаль ангелам

И эта голубая вода, у моих глаз, в бахроме

Эта протекающая вода пьет мою скуку, которая плачет

В этой Азии моя душа сотворила их

Прощай, Париж, и твое серое небо, Сена

Прощай утро и завтра... боли!