Something About Swordsmanship - Native

Eleven;

folders filled with

paper, green will flood.

Thirteen;

coal black nights with

laughter, trusting tongues.

Fifteen;

cement ponds and

car rides, paths have crossed.

Nineteen;

boxes filled with

IDs, green is lost.

I’ve been, exchanging, thoughts with, a new wind.

(this is, growing. this is, changing)

This basement confides my end of the rope.

Wave at the cancer, it’s hiding in gray smoke.

The red glass spills, and brings forth the ghost.

The gold on this bracelet’s as true as its host.

(the ink on this hand’s as true as its host.

We’re planted, we form together and bloom.

It’s green lives, with shades of blue, resign.

We grow up, and then we change,

and then we’ll explain, and then we’ll change, we die.

Lakes gone dry, basements filled.

Paths gone dark, car rides hault.

Одиннадцать;

папки, заполненные

бумага, зеленая заливает.

Тринадцать;

угольно-черные ночи с

смех, доверчивые языки.

Пятнадцать;

цементные пруды и

машина едет, пути пересеклись.

19;

ящики, наполненные

идентификаторы, зеленый утерян.

Я обменивался мыслями с новым ветром.

(это рост. это изменение)

Этот подвал доверяет мне конец веревки.

Помаши раку, он прячется в сизом дыму.

Красное стекло разливается и вызывает призрака.

Золото на этом браслете такое же настоящее, как и его носитель.

(чернила на этой руке так же верны, как и ее хозяин.

Мы посажены, мы формируемся вместе и цветем.

Это зеленые жизни с оттенками синего, уход в отставку.

Мы взрослеем, а потом меняемся,

а потом объясним, а потом изменимся, умрем.

Озера высохли, подвалы забиты.

Пути потемнели, машины мчатся.