Im Ich - Das Ich

Zerzaust in Kleidern und Gebärden

Blicke ziehen Runden mit Begehren

Auf Tafelrunden liegen Sklaven

Als Frühgeburten gargekocht

Unter uns in kalten Kellern

Warten Weiber auf Geburten

Verkrampfte Schreie speien Kinder

Händler warten sie zu wiegen

Starke Männer werden trunken

Wenn sie kaltes grauen küßt

Verstumpfte Glieder werden weinen

Weil mit Hoffnung nichts verdient

Ein kränklich armes müdes Volk

Verschließ die Ohren hören Schmerzen

Vor tiefem Abgrund stehen Richter

Das Ich im Ich ist kein Idol

In Nebenzimmern blühen Hirne

Die sich selber recht genannt

Aus dem Fenster stiert ein Schädel

Der den Weisen stumm erzählt

Von tiefster Seele steigen Klagen

Weil die Herrschaft uns verdreht

An kahlen Felsen strömen Säfte

Die von Tieren ausgepresst

Fleischkollonnen stehen Schlange

Vor den Toren vieler Ahnen

Aus den Mäulern kreischen Stimmen

Die mit Haß sind aufgefüllt

Von Seuchenadern tropfen Gifte

Tränket unsre neue Bibel

Verdörrte Hände schufen Nerven

Das Ich im Ich ist angezapft

Ich streite einsam mich

Mit dieser oberflächen Welt

Gutes sei ein löblich Brot

Von dem ich zehre bis zum Tod

Неряшливый в одежде и жестах

Взгляды рисуют круги с желанием

Рабы лежат на круглых столах

Готовят как недоношенных детей

Под нами в холодных подвалах

Женщины ждут родов

Конвульсивные крики выплевывают детей

Торговцы ждут, чтобы взвесить их

Сильные мужчины напиваются

Когда холодный серый целует ее

Ошеломленные конечности будут плакать

Потому что надежда ничего не зарабатывает

Болезненные бедные усталые люди

Закрой уши, слышишь боль

Судьи стоят перед глубокой пропастью

Я в Я не кумир

Мозги расцветают в соседних комнатах

которые правильно назвали себя

Череп смотрит в окно

Кто молча говорит мудрым

Плач поднимается из глубины души

Потому что господство скручивает нас

Соки текут из голых скал

Прессованные животными

Мясные колонны стоят в очереди

У ворот многих предков

Голоса визжали из их ртов

Те, кто ненавидит, наполнены

Яды капают из чумных вен

Полейте нашу новую Библию

Иссохшие руки создали нервы

Я в я прослушивается

я сражаюсь в одиночестве

С этим поверхностным миром

Хороший - похвальный хлеб

От которого я питаюсь до самой смерти