These Hands - WHY?

I wear the customary clothes of my time

Like Jesus did, with no reason not to die

Facing history with little to no irony

Like I’m some forgotten southern city Sherman razed

Still hid under thick smoke after all these years

These hands are my father’s hands but smaller

Soaked in paint thinner

Until they’re so dry coming together

They make the sound of resisting each other

A shrill squeal like two moving rubber tires touching

Hide nothing, hide nothing

Я ношу обычную одежду своего времени

Как Иисус, без причины не умирать

Лицом к лицу с историей практически без иронии

Как будто я какой-то забытый южный город, разрушенный Шерманом.

Все еще скрывался под густым дымом после всех этих лет

Эти руки - руки моего отца, но меньше

Пропитан растворителем для краски

Пока они не сойдутся вместе

Они издают звук сопротивления друг другу

Пронзительный визг, как будто две движущиеся резиновые шины соприкасаются

Ничего не скрывать, ничего не скрывать