Summer Storms - Typesetter

My senses for seasons are skewed.

I’m a letter in the mail that will never arrive.

How did I do at getting out of this?

At seeming confident?

A constant search for validation.

You’re the only one.

The summer storm.

I am tattered, finally open, a never ending novel.

I’m a million little pieces on the floor of a house that you don’t live in

anymore.

Мои чувства к временам года искажены.

Я письмо по почте, которое никогда не придет.

Как я выбрался из этого?

Выглядеть уверенно?

Постоянный поиск подтверждения.

Ты единственный.

Летний шторм.

Я изодранный, наконец открытый, бесконечный роман.

Я миллион маленьких кусочков на полу дома, в котором ты не живешь

больше.