Postcards From Hell - The Wood Brothers

I know a man who sings the blues

Yeah he plays just what he feels

Keeps a letter in the pocket of his coat

But he never breaks the seal

Set up in a barroom corner

Playing for tips and beer

People carrying on and drinking

You gotta strain to hear

I’ve seen him playing some old cheap guitar

But he could play on pots and pans

You never heard a soul so pure and true

It’s flowing right out of his hands

He can sing sweet as a choir girl

Or he can sing a house on fire

I’ve seen him calling up the angels

And use a breeze for a telephone wire

And if you ask him

How he sings his blues so well

He says

I got a soul that I won’t sell

I got a soul that I won’t sell

I got a soul that I won’t sell

And I don’t read postcards from hell

Says he came from down in Texas

Playin' out since he’s fifteen

You can hear a little Chicago

And a lot of New Orleans

Hecan take you on a freight train

He can take you down the alley

He can take you to the church

He can walk you through the valley

And if you ask him

How he sings his blues so well

He says

I got a soul that I won’t sell

I got a soul that I won’t sell

I got a soul that I won’t sell

And I don’t read postcards from hell

I’ve seen him sleeping in a doorway

Maybe living outside

On his back just like a cockroach

But he ain’t waiting to die

And if you ask him

How he sings his blues so well

He says

I got a soul that I won’t sell

I got a soul that I won’t sell

I got a soul that I won’t sell

And I don’t read postcards from hell

Я знаю человека, который поет блюз

Да, он играет именно то, что чувствует

Держит письмо в кармане пальто

Но он никогда не ломает печать

Установить в углу бара

Игра на чаевые и пиво

Люди продолжают и пьют

Вы должны напрячься, чтобы услышать

Я видел, как он играет на какой-то старой дешевой гитаре

Но он мог играть на кастрюлях и сковородках

Вы никогда не слышали такую ​​чистую и истинную душу

Это течет прямо из его рук

Он может петь сладко, как хористка

Или он может спеть дом в огне

Я видел, как он призывал ангелов

И используйте ветер для телефонного провода

И если вы спросите его

Как он так хорошо поет свой блюз

Он говорит

У меня есть душа, которую я не продам

У меня есть душа, которую я не продам

У меня есть душа, которую я не продам

И я не читаю открытки из ада

Говорит, что он приехал из Техаса

Играю с пятнадцати лет

Вы можете услышать немного Чикаго

И много Нового Орлеана

Он может отвезти вас на товарный поезд

Он может провести вас по переулку

Он может отвести тебя в церковь

Он может провести вас через долину

И если вы спросите его

Как он так хорошо поет свой блюз

Он говорит

У меня есть душа, которую я не продам

У меня есть душа, которую я не продам

У меня есть душа, которую я не продам

И я не читаю открытки из ада

Я видел, как он спал в дверях

Может быть, живя снаружи

На спине, как таракан

Но он не ждет смерти

И если вы спросите его

Как он так хорошо поет свой блюз

Он говорит

У меня есть душа, которую я не продам

У меня есть душа, которую я не продам

У меня есть душа, которую я не продам

И я не читаю открытки из ада