Der junge Sigfrid - Schandmaul

Ein Knabe stand am Wegesrand

vorbei an ihm die Heeresscharen.

In der Sonne blinken grell

die Schwerter, Panzer und Fanfaren.

Groß die Augen, auf der Mund,

zum Hals vor Sehnsucht schlägt das Herz.

«Wann nur, wann kommt meine Stund?»,

denkt er bei sich in tiefem Schmerz.

Er zieht hinaus, geht eigene Wege,

pilgert in die große Stadt.

Der Schmied sein Ziel: «Bau mir ein Schwert,

von dem die Welt zu reden hat!»

«Wovon denn, Knabe, willst du es zahlen?»,

fragt der Schmied und schaut ihn an.

«So lass mich deine Kunst erlernen,

dass ich es mir selber schmieden kann.»

Der Hammer saust nieder und der Amboss erbebt.

Die Funken fliegen und aus der Asche erhebt

sich wie Phönix eine Heldengestalt.

Harrt aus, von dem Jüngling hört ihr schon bald.

Die Jahre ziehen ein ins Land,

der Knabe wird zum jungen Mann.

Längst stark der Arm, er führt den Hammer

besser als es der Meister kann.

Er wagt es schließlich, baut sein Schwert

und wiegt es prüfend in der Hand.

«Ein gutes Schwert!"der Meister nickt.

So zieht er aus ins weite Land.

Der Hammer saust nieder und der Amboss erbebt.

Die Funken fliegen und aus der Asche erhebt

sich wie Phönix eine Heldengestalt.

Harrt aus, von dem Jüngling hört ihr schon bald.

«Von dir wird man noch viel berichten»,

spricht der Schmied, der Abschied naht.

Die Schreiber werden Lieder dichten —

Lobgesang der Heldentat.

Nase hoch, mit festem Schritt —

das große Herz von Fernweh wund

zieht er in die weite Welt,

«Bald schon, bald kommt deine Stund…»

Der Hammer saust nieder und der Amboss erbebt.

Die Funken fliegen und aus der Asche erhebt

sich wie Phönix eine Heldengestalt.

Harrt aus, von dem Jüngling hört ihr schon bald.

Мальчик стоял на обочине

мимо него хозяева.

Ярко сверкает на солнце

мечи, доспехи и фанфары.

Большие глаза, открытый рот

сердце бьется в шею от тоски.

«Когда, когда мой час придет?»,

— думает он про себя с глубокой болью.

Он уходит, идет своей дорогой,

совершает паломничество в большой город.

Цель кузнеца: "Сделай мне меч

мир должен говорить о!"

«За что, мальчик, ты хочешь заплатить?»,

— спрашивает кузнец и смотрит на него.

«Позвольте мне научиться вашему искусству,

что я могу выковать его сам».

Молот падает, и наковальня дрожит.

Искры летят и восстают из пепла

как феникс героическая фигура.

Подождите, вы скоро услышите от молодого человека.

Годы катятся

мальчик становится юношей.

Рука давно сильна, она владеет молотом

лучше, чем может мастер.

Наконец он осмеливается, строит свой меч

и взвешивает на руке.

«Хороший меч!» — кивает мастер.

Так он выходит в широкую страну.

Молот падает, и наковальня дрожит.

Искры летят и восстают из пепла

как феникс героическая фигура.

Подождите, вы скоро услышите от молодого человека.

«О вас можно будет еще много рассказать»

говорит кузнец, приближается прощание.

Сценаристы напишут песни —

Гимн героизму.

Нос кверху, твердым шагом —

большое сердце болит от страсти к путешествиям

он движется в широкий мир,

"Скоро, скоро придет твой час..."

Молот падает, и наковальня дрожит.

Искры летят и восстают из пепла

как феникс героическая фигура.

Подождите, вы скоро услышите от молодого человека.