Flings of the Waistcoat Crowd - Robert Pollard

Great days are becoming

A matchlight liquor establishment

Where the factory soaks its scabs

It hangs there like insectrocutioner

Over the big river

Scum of us rinsed by a hard rain

The tar, the teeth & the gear

Yet no trail

All around the camp

And that is our game

To brag and complain

To guess who goes next

To tally the scars

Learn every weakness

Великие дни становятся

Алкогольное заведение с спичками

Где фабрика замачивает свои струпья

Он висит там, как насекомоядный

Над большой рекой

Отбросы нас, смытые сильным дождем

Смола, зубы и шестерня

Но нет следов

Все вокруг лагеря

И это наша игра

Хвастаться и жаловаться

Чтобы угадать, кто идет дальше

Чтобы подсчитать шрамы

Изучите каждую слабость