The Feeble Mind - Psyclon Nine

Your flesh — a shrine to my soul

Torn from bone, dripping crimson red

Your time is now, I dream of death

On ready wings with nothing left

Light floods your eyes as you struggle, bound in terror

Enveloped in the stench of morality

Tattered dolls found wrapped in plastic

Tortured souls freed from humanity

The feeble mind will pray to God

The feeble mind will fall

Твоя плоть — храм моей души

Оторванный от кости, капающий малиновым красным

Твое время сейчас, я мечтаю о смерти

На готовых крыльях ничего не осталось

Свет заливает твои глаза, пока ты борешься, скованный ужасом.

Окутанный смрадом морали

Найдены потрепанные куклы, завернутые в пластик

Измученные души, освобожденные от человечества

Слабый ум будет молиться Богу

Слабый ум упадет