Happy Hour - Peter Hammill

Fuelled by alcohol,

shooting out words like a rocket,

like a prophet out of Babylon

method acting the absurd…

Shoot me those highballs

till I’m lit up like I’m plugged in a socket;

lock me eyeball to eyeball,

let’s not bother with the words.

Oh, bring on the clowns, bring on the night,

pour me double vision in black and white.

I’m falling, falling — don’t give me that look!

I’m falling, falling, it’s the oldest trick in the book,

My chickadee, my passion flower,

show me the way to the Happy Hour.

I don’t like to see that:

oh, no, I don’t like the way the hand is shaking,

shape-making like an acrobat

on his way to the trapeze.

My friends in the crowd

are all taking bets —

they’re taking away the safety net.

Falling, falling — don’t give me that look!

I’m falling, only falling, it’s the oldest trick in the book,

vertigo on the high-wire tower —

is this really what they mean by «Happy Hour»?

The line between the social and the suicidal

so fine he might not know when he’s crossed it,

when he’s lost it;

when the social kick becomes the gauging-stick of survival.

So here’s to the circus,

let’s drink to the game of forgetting

the marionette strings that jerk us,

the real world just outside the door.

I know that my legs have gone

and I know that the light here is far from perfect…

but I’ve rehearsed it, so I’ll carry on until I wind up on the floor.

My friends in the bar

will stand me a round,

they’ll toast me on my way to the underground.

I’m falling, falling — don’t give me that look!

I’m falling, only falling, it’s the oldest trick in the book,

My chickadee, my passion flower,

show me the way to the Happy Hour.

Vertigo on the high-wire tower —

is this really what they mean by «Happy Hour»?

Put on the greasepaint, we’re getting ready for Happy Hour.

Do you hear me now?

Can you feel me now?

I’m in the middle of Happy Hour…

Put on the greasepaint.

Подпитываемый алкоголем,

Стреляя словами, как ракета,

как пророк из Вавилона

метод доводит до абсурда…

Стреляй мне в эти хайболы

пока я не загорюсь, как будто я включен в розетку;

запри меня глазное яблоко к глазному яблоку,

не будем заморачиваться словами.

О, приведите клоунов, приведите ночь,

налей мне двойное зрение в черно-белом.

Я падаю, падаю — не смотри на меня так!

Я падаю, падаю, это самый старый трюк в книге,

Моя синица, мой цветок страсти,

покажи мне путь к счастливому часу.

Мне не нравится это видеть:

о, нет, мне не нравится, как трясется рука,

создание формы как акробат

на пути к трапеции.

Мои друзья в толпе

все принимают ставки —

они убирают страховочную сетку.

Падать, падать — не смотри на меня так!

Я падаю, только падаю, это самый старый трюк в книге,

головокружение на канатной башне —

это действительно то, что они подразумевают под «счастливым часом»?

Грань между социальным и суицидальным

так хорошо, что он может не знать, когда пересек его,

когда он потерял его;

когда социальный удар становится мерилом выживания.

Так вот в цирк,

давайте выпьем за игру забывания

нити марионеток, которые дергают нас,

реальный мир прямо за дверью.

Я знаю, что мои ноги ушли

и я знаю, что свет здесь далеко не идеальный…

но я отрепетировал это, так что буду продолжать, пока не окажусь на полу.

Мои друзья в баре

выдержит меня раунд,

они поджарят меня по дороге в метро.

Я падаю, падаю — не смотри на меня так!

Я падаю, только падаю, это самый старый трюк в книге,

Моя синица, мой цветок страсти,

покажи мне путь к счастливому часу.

Головокружение на канатной башне —

это действительно то, что они подразумевают под «счастливым часом»?

Нанесите грим, мы готовимся к Happy Hour.

Ты слышишь меня сейчас?

Ты чувствуешь меня сейчас?

У меня сейчас счастливый час…

Нанесите жирную краску.