Fighting for Nothing - Meg & Dia, Dia Frampton, Meg Frampton

When I was younger, I wish that I would have known better.

Better love makes a fat romance, that lasts for more than a shoe shine.

I’m older, took all the words of my mother, saying,

It could be worse, could be born with that disease, instead of catching it first.

So let’s go back, to the first time, that I met you, in your Chevy,

with your hands stretched, and me crying, screaming, «Mercy.

Mercy.»

But I know that, I was put here, to fight Vikings, in the cold war,

with my arms out, in the front lines, singing, «Dare me.

Dare me.»

But these things take time love.

These things take backbone.

And they’ll tell you what you want to hear 'cause they think it’s better.

Better.

But you better know how to point out the liars.

You’ve got to weigh your wars make sure you’re not fighting for nothing.

Nothing.

Are you fighting for nothing?

It feels like this world has been growing slowly upside down.

Maybe I should move to China, and straighten this mess out.

Maybe I’ll be a poet.

Watch all the sky for falling words.

And write about my grandma’s curtains, or the lady who put the Chinese buffet

in her purse.

I’ve got my mouth.

It’s a weapon.

It’s a bombshell.

It’s a cannon.

I’ve got my words.

I won’t give them mercy.

Mercy.

I’ve got my words.

I hope they hurt you.

I hope they scar you.

I hope they heal you.

I hope they cut you open, make you see you’ve been warring for all the wrong

reasons.

Make you see that some things are worth bruising for.

Make you see that your name is your honor code.

Make you see that your hands you’re accounted for.

Pick and choose where your sweat and your blood will go.

Make you see your life’s not to be lived alone.

Run their spit through your hair, you’re worth nothing.

Nothing.

Когда я был моложе, я хотел бы, чтобы я знал лучше.

Лучшая любовь делает жирный роман, который длится дольше, чем чистка обуви.

Я старше, взял все слова мамы, мол,

Могло быть и хуже, могло родиться с этой болезнью, вместо того, чтобы сначала подхватить ее.

Итак, давайте вернемся к тому первому разу, когда я встретил вас в вашем Шевроле,

с протянутыми руками, а я плачу, кричу: «Милосердие.

Милосердие."

Но я знаю, что меня отправили сюда сражаться с викингами, в холодную войну,

с раскинутыми руками, в первых рядах, напевая: «Дерзай меня.

Позови меня».

Но эти вещи требуют времени любви.

Эти вещи берут основу.

И они скажут вам то, что вы хотите услышать, потому что считают, что так лучше.

Лучше.

Но вам лучше знать, как указать на лжецов.

Вы должны взвесить свои войны, чтобы убедиться, что вы сражаетесь не зря.

Ничего.

Вы зря воюете?

Такое ощущение, что этот мир медленно растет с ног на голову.

Может быть, мне стоит переехать в Китай и привести в порядок этот беспорядок.

Может быть, я стану поэтом.

Следите за всем небом за падающими словами.

И напишите о шторах моей бабушки или о даме, которая поставила китайский буфет

в ее сумочке.

У меня есть рот.

Это оружие.

Это бомба.

Это пушка.

У меня есть слова.

Я не дам им пощады.

Милосердие.

У меня есть слова.

Надеюсь, они причинили тебе боль.

Надеюсь, они шрамят тебя.

Надеюсь, они исцелят тебя.

Я надеюсь, они вскроют тебя, заставят тебя увидеть, что ты сражался за все неправильное

причины.

Заставьте вас увидеть, что некоторые вещи стоят синяков.

Заставьте вас понять, что ваше имя — это ваш код чести.

Заставь тебя увидеть, что твои руки учтены.

Выбирайте и выбирайте, куда пойдет ваш пот и ваша кровь.

Заставь тебя увидеть, что твоя жизнь не должна быть прожита в одиночестве.

Пропустите их слюну по вашим волосам, вы ничего не стоите.

Ничего.