Sunday New York Times - Matt Nathanson

Leaves and the rain falling outside.

Taxi waited in the street.

Gave you my keys, told you I’d try…

But we both knew better didn’t we?

I made my way to jfk in world record time,

Hoping I would miss the flight.

You and I were fighting sleep.

Beautiful wasted promises we promised to keep,

At least 'til we said goodbye.

Sometimes you’re still mine

Between the lines of the Sunday New York times.

You were the saint, I was the liar,

At least that’s how I remember it.

Left all our dreams, all our desires

On the steps of your apartment.

The Brooklyn bridge, your olive skin

Framed in black and white.

I miss how simple love could be.

When you and I were fighting sleep.

Beautiful wasted promises we promised to keep,

At least 'til we said goodbye.

Sometimes you’re still mine

Between the lines of the Sunday New York times

Running wild down St. Marks,

Raw and breathless in your arms.

Jumping trains to the park,

When the world was ours.

When you and I were fighting sleep.

Under the blankets promises we promised to keep,

At least 'til we said goodbye.

Sometimes you’re still mine

Between the lines of the Sunday New York times

Листья и дождь на улице.

Такси ждало на улице.

Дал тебе свои ключи, сказал, что попробую…

Но мы оба знали лучше, не так ли?

Я пробился в JFK за рекордное время,

Надеялся, что опоздаю на рейс.

Мы с тобой боролись со сном.

Красивые пустые обещания, которые мы обещали сдержать,

По крайней мере, пока мы не попрощались.

Иногда ты все еще мой

Между строк воскресной газеты New York Times.

Ты был святым, я был лжецом,

По крайней мере, я так это помню.

Оставили все наши мечты, все наши желания

На ступеньках твоей квартиры.

Бруклинский мост, твоя оливковая кожа

В черно-белой рамке.

Я скучаю по тому, какой простой может быть любовь.

Когда мы с тобой боролись со сном.

Красивые пустые обещания, которые мы обещали сдержать,

По крайней мере, пока мы не попрощались.

Иногда ты все еще мой

Между строк воскресной газеты New York Times

Бегущий по Сент-Марксу,

Сырой и бездыханный в твоих объятиях.

Прыгающие поезда в парк,

Когда мир был нашим.

Когда мы с тобой боролись со сном.

Обещания под одеялами, которые мы обещали сдержать,

По крайней мере, пока мы не попрощались.

Иногда ты все еще мой

Между строк воскресной газеты New York Times