Die tote Kirche - L'âme Immortelle

Auf dunklen Bänken sitzen sie gedrängt

Und heben die erloschnen Blicke auf

Zum Kreuz.

Die Lichter schimmern wie verhängt

Und trüb und wie verhängt das Wundenhaupt

Der Weihrauch steigt aus güldenem Gefäß

Zur Höhe auf, hinsterbender Gesang

Verhaucht, und ungewiß und süß verdämmert

Wie heimgesucht der Raum.

Der Priester schreitet

Vor den Altar;

doch übt mit müdem Geist er

Die frommen Bräuche — ein jämmerlicher Spieler

Vor schlechten Betern mit erstarrten Herzen

In seelenlosem Spiel mit Brot und Wein

Die Glocke klingt!

Die Lichter flackern trüber —

Und bleicher, wie verhängt das Wundenhaupt!

Die Orgel rauscht!

In toten Herzen schauert

Erinnerung auf!

Ein blutend Schmerzensantlitz

Hüllt sich in Dunkelheit und die Verzweiflung

Starrt ihm aus vielen Augen nach ins Leere

Und eine, die wie aller Stimmen klang

Schluchzt auf — indes das Grauen wuchs im Raum

Das Todesgrauen wuchs: Erbarme dich unser —

Herr!

Они сидят в тесноте на темных скамейках

И подобрать мертвые взгляды

к кресту.

Огни мерцают, как будто завуалированные

И облачно и как завуалирована голова раны

Благовония поднимаются из золотого сосуда

К высотам, умирающая песня

Вдохнул, и неуверенно и сладко помутнел

Как привидение в комнате.

Священник ходит

перед алтарем;

но он практикует с усталым духом

Благочестивые обычаи — жалкий игрок

Перед плохими молитвами с застывшими сердцами

В бездушной игре с хлебом и вином

Звенит звонок!

Свет мерцает тускло —

И бледнее, как завуалирована раненая голова!

Орган ревет!

В мертвых сердцах содрогается

напоминание вверх!

Кровоточащее лицо боли

Окутывает себя тьмой и отчаянием

Смотрит ему вслед множеством глаз в пустоту

И тот, который звучал как голоса всех

Рыдает, пока ужас рос в комнате

Ужас смерти рос: Помилуй нас —

Мистер!