Lettera - Francesco Guccini

In giardino il ciliegio è fiorito

Agli scoppi del nuovo sole

Il quartiere si è presto riempito

Di neve, di pioppi e di parole

All’una in punto si sente il suono

Acciottolante che fanno i piatti

Le tv sono un rombo di tuono

Per l’indifferenza scostante dei gatti

Come vedi tutto è normale

In quest’inutile sarabanda

Ma nell’intreccio di vita uguale

Soffia il libeccio di una domanda

Punge il rovaio di un dubbio eterno

Un formicaio di cose andate

Di chi aspetta sempre l’inverno

Per desiderare una nuova estate

Son tornate a sbocciare le strade

Ideali e ricami del mondo

Ci girano tronfie la figlia e la madre

Nel viso uguali e nel culo tondo

In testa identiche, senza storia

Sfidando tutto senza confini

Frantumano un attimo quella boria

Grida di rondini e ragazzini

Come vedi tutto è consueto

In quest’ingorgo di vite morte

Ma mi rattristo, io sono lieto

Di questa pista di voglie sorte

Di questa rete troppo smagliata

Di queste mete lì da sognare

Di questa sete mai appagata

Di chi starnazza e non vuol volare

Appassiscono piano le rose

Spuntano a grappi i frutti del melo

Le nuvole in alto van silenziose

Negli strappi cobalto del cielo

Io sdraiato sull’erba verde

Fantastico piano sul mio passato

Ma l’età all’improvviso disperde

Quel che credevo e non sono stato

Come senti tutto va liscio

In questo mondo senza patemi

In questa vita presa di striscio

Di svolgimento corretto ai temi

Dei miei entusiasmi durati poco

Dei tanti chiasmi filosofanti

Di storie tragiche nate per gioco

Troppo vicine o troppo distanti

Ma il tempo, il tempo chi me lo rende

Chi mi dà indietro quelle stagioni

Di vetro e sabbia, chi mi riprende

La rabbia e il gesto, donne e canzoni

Gli amici persi, i libri mangiati

La gioia piana degli appetiti

L’arsura sana degli assetati

La fede cieca in poveri miti

Come vedi tutto è usuale

Solo che il tempo stringe la borsa

E c'è il sospetto che sia triviale

L’affanno e l’ansimo dopo una corsa

L’ansia volgare del giorno dopo

La fine triste della partita

Il lento scorrere senza uno scopo

Di questa cosa che chiami… vita

В саду зацвела вишня

При вспышке нового солнца

Район быстро заполнился

Из снега, тополей и слов

В час слышен звук

Булыжники, которые моют посуду

Телевизоры - рев грома

За недружелюбное равнодушие кошек

Как видите, все в норме

В этой бесполезной сарабанде

Но в переплетении равной жизни

Либеччо вопроса дует

Он жалит ровайо вечных сомнений

Муравейник пропавших вещей

Из тех, кто всегда ждет зимы

Пожелать нового лета

Улицы снова цветут

Идеалы и вышивки мира

Дочь и мать ходят опухшие

В лицо такое же и в круглую жопу

В голове одинаковые, без истории

Вызов всему без границ

Они разрушают это высокомерие на мгновение

Крики ласточек и маленьких мальчиков

Как видите, все как обычно

В этом джеме мертвых жизней

Но мне грустно, я счастлив

Из этого следа родимых пятен

Из этой сети, которая слишком тугая

Из этих мест мечтать

Эта жажда никогда не удовлетворялась

Из тех, кто кричит и не хочет летать

Розы медленно вянут

Плоды яблони прорастают гроздьями

Облака наверху молчат

В кобальтовых слезах неба

Я лежу на зеленой траве

Отличный план на мое прошлое

Но возраст вдруг рассеивается

Во что я верил и не был

Как вы чувствуете, все идет гладко

В этом мире без забот

В этой жизни взятой на обочину

Правильного развития тем

Из моих энтузиазмов, которые длились недолго

Из множества философских хиазмов

Из трагических историй, рожденных для удовольствия

Слишком близко или слишком далеко друг от друга

Но время, время, которое доходит до меня

Кто возвращает мне те сезоны

Из стекла и песка, который возвращает меня

Гнев и жест, женщины и песни

Потерянные друзья, съеденные книги

Обычная радость аппетитов

Здоровое тепло жаждущего

Слепая вера в бедные мифы

Как видите, все как обычно

За исключением того, что время на исходе

И есть подозрение, что это банально

Одышка и тревога после гонки

Вульгарная тревога следующего дня

Печальный конец игры

Медленный поток без цели

Этого вы называете ... жизнью