Музыкант - ДДТ

Сегодня — тыл, а завтра — фронт, чуть тоньше слышен звук туманный.

Вертелся юный горизонт в зубах со спичкой безымянной.

В его прищуре ни о чём живая музыка играла,

Она была его ключом и притяжение не держала.

На что способен этот джаз и от чего все эти звуки?

Так выворачивают нас, воткнув по локоть в сердце руки.

И где любовь оставит след, и что история сломала,

И сколько стоит этот бред, и почему всегда так мало?!

И даже морду кирпичом трубач заденет за живое,

Она узнает что по чём, что это «музыка» такое.

И разорвут её стихи до пьяной романтичной ноты,

Так гармоничны и легки весной рояли и фаготы.

На баррикадах пацифизм вновь нарывается на драку.

Опять бездарный мрачный *** идёт на нас с тобой в атаку.

И мы одни спиной к спине глядим на мраморные орды,

И пусть хоть целый мир в дерьме, мы эту грязь сольем в аккорды.