The Nameless - Dagon

Nightfall is the hour that shrouds him.

Knowing what he knows, see what he’s seen.

He seeks out a substance to cloud him,

and should some wayward traveler pass upon his way.

He’ll tell them a tale, and it’s always the same.

No man can name what’s not meant to be named.

A mist at his eye,

a catch in his throat.

Psychosis embodied,

barely a man, yet not quite a ghost.

There is no name.

There is no name for the thing that’s not meant to be

named.

Sorrow and madness in one,

an unseemly aura about him.

Ragged in sight and reeking of ale,

his detractors find reason to doubt him.

The sea, he says, is boiling with sin like some vast

sunken Sodom.

And he laughs not at the jest that the

devil himself doth reside at the bottom.

One thousand grips do rise,

stronger than timber or canvas of ship.

Cries to lovers, gods, and mothers.

Issue from men, the last word on their lips.

Сумерки — это час, который окутывает его.

Зная то, что знает он, посмотрите, что он видел.

Он ищет вещество, чтобы затуманить его,

и если какой-нибудь заблудший путник пройдет по его пути.

Он расскажет им сказку, и это всегда одно и то же.

Ни один человек не может назвать то, что не должно называться.

Туман в глазах,

перехват в горле.

Воплощенный психоз,

почти человек, но не совсем призрак.

Нет имени.

Нет имени для того, чему не суждено быть

названный.

Печаль и безумие в одном,

неподобающую ауру вокруг него.

Оборванный на виду и воняющий элем,

его недоброжелатели находят причины сомневаться в нем.

Море, говорит он, кипит от греха, как какой-то огромный

затонувший Содом.

И он смеется не над шуткой, что

сам дьявол обитает внизу.

Тысяча захватов поднимается,

прочнее, чем корабельная древесина или брезент.

Взывает к возлюбленным, богам и матерям.

Исход от мужчин, последнее слово на их устах.