The Munition Maker - Country Joe McDonald

I am the Cannon king, behold!

I perish on a throne of gold

With forest far and turret high

Renowned and rajah-rich am I

My father was and his before

With wealth we owe to war on war;

But let no potentate be proud

There are no pockets in a shroud

By nature I am mild and kind

To gentleness and truth inclined;

And though the pheasants over-run

My woods, I will not touch a gun

Yet while each monster that I forge

Thunders destruction from its gorge

Death’s whisper is, I vow, more loud

There are no pockets in a shroud

My time is short, my ships at sea

Already seem like ghosts to me

My millions mock me, I am poor

As any beggar at my door

My vast dominion I resign

Six feet of earth to claim as mine

Brooding with shoulders bid bitter-bowed

There are no pockets in a shroud

Dear God, let me purge pure my heart

And be of Heaven’s hope a part!

Flinging my fortune’s foul increase

To fight for pity, love and peace

Oh that I could with healing fare

And pledged to poverty and prayer

Cry high above the cringing crowd

«Ye fools!

Be not by Mammon cowed

There are no pockets in a shroud.»

Я Пушечный король, вот!

Я погибну на золотом троне

С лесом далеко и башней высоко

Известный и богатый раджами я

Мой отец был и его раньше

Богатством мы обязаны войне с войной;

Но пусть ни один властелин не гордится

В саване нет карманов

По натуре я мягкий и добрый

К мягкости и истине склонны;

И хотя фазаны перебегают

Мой лес, я не трону ружье

Тем не менее, хотя каждый монстр, которого я выковал,

Гремит разрушение из своего ущелья

Шепот смерти, клянусь, громче

В саване нет карманов

Мое время коротко, мои корабли в море

Мне уже кажутся призраками

Мои миллионы смеются надо мной, я беден

Как любой нищий у моей двери

Мое обширное владение, я ухожу в отставку

Шесть футов земли, чтобы претендовать на мое место

Задумчивый с опущенными плечами

В саване нет карманов

Дорогой Бог, позволь мне очистить мое сердце

И будь частью надежды Небес!

Отбрасывая грязное увеличение моего состояния

Бороться за жалость, любовь и мир

О, если бы я мог исцеляющей пищей

И пообещал бедность и молитву

Плачь высоко над съежившейся толпой

«Глупцы!

Не будь маммоной запуганной

В саване нет карманов.