Of the Wound - Christian Death

The cross pulled from his chest

Raises a welt, leaden in every limb

Sleep can watch for seizures

The legless man had directed him to a window

Window like blind eyes probed the mud

The minutes that were left

Ran across his throat stuffed with cotton

And his mouth could hear the distant splashes

A fever and his hand is worse

In the silent film days

He must remain an enigma

They climbed three flights of stairs to the night

Like a hundred pieces of glass

There were numerous outstretched hands throwing shadows

A pair of shadows

Holding the three cornered hat of a cardinal

We move on to snake venoms

Christ would spit on you

And that’s who you remind me of

Beneath a musty green

The wound appears to be dying

Крест вытащил из груди

Поднимает рубец, свинцовый в каждой конечности

Сон может наблюдать за судорогами

Безногий направил его к окну

Окно, как слепые глаза, прощупывало грязь

Оставшиеся минуты

Пробежал по его горлу, набитому ватой

И во рту слышались далекие всплески

Лихорадка и его рука хуже

Во времена немого кино

Он должен оставаться загадкой

Они поднялись на три лестничных пролета к ночи

Как сто осколков стекла

Многочисленные протянутые руки отбрасывали тени

Пара теней

Держит треугольную шляпу кардинала

Переходим к змеиным ядам

Христос плюнул бы на тебя

И вот кого ты мне напоминаешь

Под затхлой зеленью

Рана, кажется, умирает