Художник - Ангел-Хранитель, Евгений Егоров

В театре жил один художник,

Истории он рисовал.

И в сердце смешивая краски,

Из них шедевры получал.

Он верил нет шагов случайных,

Что жизнь даётся для любви.

И в голубых глазах однажды,

Он свои кисти утопил…

Он позабыл свои картины,

Бесценный взгляд околдовал.

И день за днём проходят мимо,

Он многое не замечал.

Но был недолгим путь их, к счастью,

С небес так больно в низ упал.

Навечно тот запомнив вечер,

Когда раскрылся весь обман…

Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт.

Тех минут простой закат, и последний мой рассвет.

Мне нестрашно уходить, я ведь пламенем горел.

От одной простой искры, ты смогла меня согреть.

Я был неправ я это знаю,

Обида цепью давит грудь.

Мгновенья в памяти остались,

Но знаю я короткий путь.

Придумал сам себе я сказку,

Историю нарисовал.

Мои старания напрасны,

Зачем тебя я повстречал…

Мы все рисунки лишь полотна,

Нас отличают от других.

Но грязью рисовать удобней,

В моих руках последний лист!

Остался шаг он трудный самый,

Но должен я его пройти.

И жизнь мелькает словно кадры,

И только крик… Остановись!!!

Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт.

На земле лежал один, тот художник словно тень.

Мне нестрашно уходить, я ведь пламенем горел.

От одной простой искры, ты смогла меня согреть.

В театре жил один художник,

Истории он рисовал.

И в сердце реакциия краски,

Из них получаются шедевры.

Он предполагает нет шагов случайных,

Что жизнь даётся для любви.

И в голубых наблюдениях

Он свои кисти утопил…

Он позабыл свои картины,

Бесценный взгляд околдовал.

И день за днём проходит мимо,

Он многое не замечал.

Но был недолгим путем их, к счастью,

Так больно в низ упал.

Навечно тот запомнив вечер,

Когда раскроется весь обман…

Красным цветом похожей на кровь, нарисованным силуэтом.

Тех минут простой закат, и последний мой рассвет.

Мне нестрашно уходить, я ведь пламенем горел.

От одной простой искры, ты меня согрел.

Я был неправ, я это знаю,

Обида цепью давит грудь.

Мгновенья в памяти остались,

Но знаю я короткий путь.

Придумал сам себе я сказку,

Историю нарисовал.

Мои старания напрасны,

Зачем тебя я встречал…

Мы все рисунки только полотна,

Нас отличают от других.

Но грязью рисовать удобней,

В моих руках последний лист!

Остался шаг он трудный самый,

Но должен я пройти его.

И жизнь мелькает такие кадры,

И только крик… Остановись!!!

Красным цветом похожей на кровь, нарисованным силуэтом.

На земле лежит один, тот художник создает ощущение тени.

Мне нестрашно уходить, я ведь пламенем горел.

От одной простой искры, ты меня согрел.