My Saturday Night Fever Turned into a Sunday Morning Rash - Holy Molar

I’m turned off.

That repression bit’s jazzercized my provocative thesis: Your ass is grass!

In fact you’re dead all ready, jerk off!

Those mental mechanisms are just rusty cars traffic gridlocked in yourself-dazzling presumptuosness.

Yawn!

Isn’t it just so weird?

Fascinating.

The more you ask the less I know.

Ancient functions get reprogrammed.

Tomorrow sex is just a stab for nostalgia and agendas for the future are just a twitch to rumble arousal hopes surpass audience attendance: The fees of ears

for fucking.

Я выключен.

Эта репрессия оживила мой провокационный тезис: твоя задница - трава!

На самом деле ты мертв, все готово, дрочи!

Эти ментальные механизмы — просто ржавые машины, застрявшие в тупике из-за вашей ослепляющей самонадеянности.

Зеваю!

Разве это не так странно?

Очаровательный.

Чем больше вы спрашиваете, тем меньше я знаю.

Древние функции перепрограммируются.

Завтрашний секс — это просто удар ностальгии, а планы на будущее — это всего лишь подергивание, чтобы грохнуть, надежды на возбуждение превзойдут посещаемость аудитории: плата за уши

для траха.