Quello Che Non - Francesco Guccini

La vedi nel cielo quell’alta pressione, la senti una strana stagione?

Ma a notte la nebbia ti dice d’un fiato che il dio dell’inverno è arrivato

Lo senti un aereo che porta lontano?

Lo senti quel suono di un piano

Di un Mozart stonato che prova e riprova, ma il senso del vero non trova?

Lo senti il perchè di cortili bagnati, di auto a morire nei prati

La pallida linea di vecchie ferite, di lettere ormai non spedite?

Lo vedi il rumore di favole spente?

Lo sai che non siamo più niente?

Non siamo un aereo né un piano stonato, stagione, cortile od un prato…

Conosci l’odore di strade deserte che portano a vecchie scoperte

E a nafta, telai, ciminiere corrose, a periferie misteriose

E a rotaie implacabili per nessun dove, a letti, a brandine, ad alcove?

Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un’ex terza classe?

L’angoscia che dà una pianura infinita?

Hai voglia di me e della vita

Di un giorno qualunque, di una sponda brulla?

Lo sai che non siamo più nulla?

Non siamo una strada né malinconia, un treno o una periferia

Non siamo scoperta né sponda sfiorita, non siamo né un giorno né vita…

Non siamo la polvere di un angolo tetro, né un sasso tirato in un vetro

Lo schiocco del sole in un campo di grano, non siamo, non siamo, non siamo…

Si fa a strisce il cielo e quell’alta pressione è un film di seconda visione

È l’urlo di sempre che dice pian piano:

«Non siamo, non siamo, non siamo…»

Вы видите это высокое давление в небе, вы чувствуете, что это странное время года?

Но ночью туман говорит тебе на одном дыхании, что пришел бог зимы

Слышите, как улетает самолет?

Вы слышите этот звук фортепиано

О фальшивом Моцарте, который пытается снова и снова, но не находит смысла в истине?

Чувствуешь причину мокрых дворов, гибнущих на лугах машин

Бледная линия старых ран, неотправленных писем?

Видишь шум потухших сказок?

Ты знаешь, что мы больше никто?

Мы не самолет и не самолет расстроенный, сезон, двор или газон...

Знай запах пустынных улиц, ведущих к старым открытиям

И с маслом, рамами, проржавевшими трубами, в загадочных пригородах

И с неумолимыми перилами в никуда, с кроватями, раскладушками, нишами?

Знаете, какого цвета низкие облака и места бывшего третьего класса?

Тоска, которую дает бесконечная равнина?

Ты хочешь меня и жизнь

Обычный день, бесплодный берег?

Ты знаешь, что мы больше никто?

Мы не дорога и не тоска, поезд и не пригород

Мы не открытие и не блеклый берег, мы не день и не жизнь...

Мы не пыль мрачного угла и не камень, брошенный в стакан

Щелчок солнца в пшеничном поле, нас нет, нас нет, нас нет...

Небо становится полосатым, и это высокое давление - второй фильм.

Это обычный крик, который медленно говорит:

«Нас нет, нас нет, нас нет…»